文/冉杰
成都的这个冬天，没有下雪
我倚在锦江的一棵树上
看天上的月亮
树叶被压成一勾弯月
穿越树枝的岁月
用母亲手上的一把镰刀
收割了沉甸甸的麦子
母亲的笑纹，成了一粒麦穗
睡在雷音铺山上的母亲
这个冬天你是否寒冷
我知道，你走的时候
穿得很单薄，缀满补丁的外套
是州河泛起的涟漪，雷音铺山上
扑面而来的雾，散发出淡淡的星光
深浅不一的脚步铺满了河流
披星戴月的鹅卵石，印刻了
母亲粗糙的脚掌和厚重的茧疤
成了一朵在月亮里漂泊的乌云
寒冬腊月是四季更替的符号
你生在腊月，走在冬季
漫长的一生覆盖了洁白的雪花
即使冬去春来，白雪融化成
满眼的泪水，或额头上的汗珠
滋生出了一大片的竹林
我的童心坠落在竹林深处
母亲的月亮，从竹林里升起
翻转的竹叶，长成了一棵桂树
伐桂的举刀砍不断记忆
思念却是刀峰上粘连的尘埃
扯不断，一丝一缕都扎进我的心脏
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